Il faut parfois se perdre...

...et marcher dans l’obscurité pour se retrouver.

S’effacer de la carte pour tracer une nouvelle route.
Oublier le long du chemin ses doutes et ses peines.
Se taire et errer, sans se terrer ni se fermer.
Laisser un moment son histoire pour s’en raconter de nouvelles.
Oublier une partie de la réalité pour se réinventer.
Imaginer sa vie pour la rendre plus profonde.
Diverger pour finalement se réconcilier avec soi-même.

Et puis...
Revenir à soi et retrouver le chemin du chez moi.
Reprendre sa vie pas tout à fait là où l’on l’avait laissée.
Trouver sa route, forcer le destin à chaque carrefour et espérer croisée celle d’une autre, encore...

Nouvelles plaques d'immatriculation en France : appel à la vigilance citoyenne (sarcasmes)

L’état français oppresseur a décidé, une fois de plus, de réduire nos libertés de façon dramatique en proposant, il y a quelques mois, une nouvelle immatriculation pour les véhicules. La plaque minéralogique serait associée au véhicule à vie et ne comporterait plus d’indication du département.

Pour commencer, cette réforme prive nos amis garagistes du revenu certain tiré de l’emboutissage de nouvelles plaques à chaque changement de propriétaire ou déménagement trans-départemental.

Mais surtout, la disparition est une atteinte intolérable à notre identité locale ! Sans parler du danger que cela représente pour la sécurité routière !

Comment se sentir réellement mosellan sans ce magnifique 57 qui orne mon véhicule ? Ce 57 dont la signification remonte au moins à la nuit des temps fait partie intégrante de notre culture au même titre que la quiche lorraine au four et celle qui défile pendant la fête de la mirabelle. D’aucuns suggèreront d’apposer à mon pare-chocs un autocollant qui aurait l’avantage d’en dire plus long sur ma fierté. A ceux là je dirai « vade retro satanas », avant de les brûler sur le bûcher d’hérétique qu’ils méritent. En France on ne remet pas en cause une tradition séculaire, un point c’est tout.

Comment, sans département sur la plaque, repérer dans notre beau département 57 ces idiots de 54 (qui roulent comme des 75) ou les 88 qui ne savent pas conduire ? Ces 55 qui ne conduisent que des tas de boue ? Heureusement que ce gouvernement fasciste n’a pas prévu d’harmonisation européenne, on ne saurait pas reconnaître un honnête travailleur bien de chez nous d’un de ces richissimes étrangers qui viennent faire des excès de vitesses dans nos villes et emballer nos compagnes.

Sans parler de nos enfants. Comment les tenir sur la route si nous ne pouvons plus jouer au jeu des plaques ? Imaginez-vous le nombre de torticolis provoqués par les sévères (mais justes) coups de tisonniers chauffés à l’allume cigare qu’il faudra infliger à nos charmantes têtes blondes ?

Je dis stop. Soutenons ceux de nos hommes politiques qui sont partis la fleur au fusils combattre cette loi injuste. Bon, pour le temps de travail et les autres trucs qui vont nous pourrir la vie ils n’avaient pas le temps (des apéros et les pétitions pour défendre la plaque d’immatriculation). Mais là c’est promis, ils vont faire quelque chose ! La victoire est proche mes amis !



PS :
Juste au cas où, bien trop fatigué, je n’aurais pas mis dans ce billet assez d’ironie, voici une petite précision : je déteste la localitude et je suis plus citoyen du monde qu’attaché à un pauvre numéro sur la plaque de ma voiture.

Gueule de bois

Quel mal de tête après ce shoot... Merci boeing pour le 747 qui décolle mon lobe frontal.

Suis couvert à la fois de sueur et de chair de poule. Tous mes muscles, même ceux que je n'ai pas, convulsent de fatigue. Nom d'un petit bonhomme en mousse, ces trips me retournent tellement que je ne sais plus qui je suis ni dans quel état j'erre. Et puis j'ai la gorge en feu, je boirais bien un grand truc frais. Et voilà que mes oreilles se mettent à bourdonner chacune de leur côté. Même pas synchro.

Mais comment est-ce possible de se sentir si mal après un tel moment de pure extase ? J'ai l'impression d'avoir quitté mon corps, traversé le ciel et touché Jimmi du doigt. Puis retour à la terre ferme en mode chute libre sans parachute. Coyote, si tu me lis.

Si seulement je pouvais reprendre mon souffle. Wow, et j'ai un regard de dingue dans le rétro. Pupilles ébouriffées et cheveux dilatés façon Jim Morrisson.

Bon, cette fois, c'est promis. Demain j'arrête. Finis Ces gens-là et Amsterdam dans la voiture...

Route d’automne, 300 kLux

C’est l’un de ces matins qui commencent au radar. Même la double dose de café façon IV-flash n’aide pas à déchirer le brouillard cérébral. Manteau, bouffe synthétique pour midi, clés. Escalier. Portière. Contact. Phares. Covoitureur à la bourre comme d’habitude (mais c’est pas si grave). Zeu Bad mood, no happy face. Et les boulets sur la route. Avez-vous déjà remarqué à quel point la concentration de zombis routiers augmente en fonction de la mauvaise humeur ? A croire que bouillir de colère laisse ses résidus sur la route...

Heureusement, voilà l’autoroute. Assistance électronique à la régulation de la vitesse et de mon côté grizzli. Retour du côté nounours.

Et soudain du haut d’une côte la vallée s’étale, couverte de brume. Et re-soudain, à la beauté fantomatique habituelle se superpose une surprise lumineuse. Le Soleil se lève et allume la brume. Déluge d’or sur les collines, les arbres, les pylônes. Les courbes se dessinent, se surlignent.

La brume qui gomme le paysage donne tout à coup corps à la lumière. Elle cache le monde mais rend palpable ce qui d’habitude nous donne à voir. On pourrait toucher ces flots lumineux, s’abreuver à source de lumière et en brûler de joie.

Et puis au détour d’un virage, les arbres à vent déchirent le voile et chassent la magie. Péage. Sortie. Feux. La pointeuse...

Le printemps de l’autoroute A4

L’autoroute est vivante. Je ne parle pas des vagues boules de poils que l'on retrouve tous les kilomètres. Non. Pour celles là, on ne peut plus parler de « vivant ». Ou alors avec une loupe en se bouchant le nez.
Je ne parle pas non plus des usagers. Je crois qu’il faut dire « non » à l’acharnement thérapeutique. Quand le cerveau est mort, quand il ne reste de quelqu’un qu’une maigre manifestation corporelle, il faut débrancher.
Je pense aux formes de vie qui poussent autour. L’A4 a la chance de ce côté-là. Il y a d’abord les arbres à vent. Magnifiques, élancés, ils soufflent leur brise délicate pour chasser les nuages.
Une autre forêt se développe aussi. Tout près des arbres à vents, d’ailleurs. Ceux-là font un peu peur par contre. Gris. Décharnés. Nus.
Ils sortent de terre en file indienne. Ils sont larges et trapus, ou hauts et maigres. Ces derniers jours, ils semblent se passer le mot toute la journée. Au point qu’on arrive à suivre le fil de leur conversation tout au long du trajet.
Je me demande quel genre de fruits ils font. Je les imagine brillants, insaisissables, fugitifs. A la fois nourrissants pour nos petits compagnons électroniques et destructeurs pour les chanteurs adeptes du bain. Un remake du fruit interdit, en quelque sorte. Eve apportant la pomme électrique à Adam : « Vois mon cher, goûte le fruit de la connaissance à Très Haute Tension. » Et Adam de répondre : « Merci très chère, j’en avais besoin pour ma nouvelle invention : l’écran cathodique ».
En attendant de réfléchir plus avant sur cet épisode biblique, je me demande si notre confort mérite de laisser pousser de si vilains arbres le long de nos si vilaines autoroutes...

Route d’hiver (le retour)

Bon, la porte de la boîte n’a même pas le temps de se refermer que je saute déjà dans la voiture. Il faut dire qu’il pleut à torrents ou, comme dirait un anglais, il pleut de chiens et des chats. Un geek dirait il pleut à P2P.

En tout cas, c’est parti pour 1 heure de folie sur la route. La nuit tombe déjà, on dirait que le soleil en a eu assez de cette journée de flotte. Comme à chaque pluie, c’est le bordel en ville. Même dans un gros village comme Sarreguemines. Vivement l’autoroute.

Voici la voie rapide. De quoi se mettre dans le bain, en quelque sorte. De quoi évacuer quelques pensées de boulot. Des coups de fil. Des projets. Des trucs à faire demain.

La pluie fait un rafut incroyable sur la carrosserie. Je décide de fermer le robinet de la radio. On entend plus que les gouttes d’eau sur le pare brise, le toit, les fenêtres. Les rafales de pluie, plutôt. Presque des paquets de mer. Mais là j’exagère. Quoique. Il y a tellement de vent, tellement de pluie qu'on dirait que l'eau remonte la pente. Et pourtant je n'ai rien bu. Juré votre honneur ! Rien fumé. Rien sniffé. Trop bossé, peut être. Soit. Roulons.

Entre la nuit, les phares qu’on discerne à moitié et le bruit, le cerveau s’échappe. On se prend à imaginer ce que font les gens dans leur voiture par ce temps. S'ils se demandent ce que va devenir leur brushing. Leur toutou. Leur attaché-case en cuir tout neuf. Si ils regrettent d’avoir mis des talons ou des sandales.

Je les vois plutôt se transformer en monstres. D’ailleurs, leur 7^e bras doit les gêner : ils conduisent comme des pieds. Encore que, une fois changés en tentacules, ceux-ci ont du mal à atteindre la pédale de frein.

Il faut donc esquiver les wariopathes* qui vous collent en faisant les grozieux avec les phares. Heureusement qu’on peut faire des gentils appels de feux de brouillard arrière. Il parait que ce n’est pas agréable sous la pluie. Même pour un barjopathe** en overdose de nicotine/alcool/caféine.

Cela dit, il y a aussi les zombies terrifiés. Ceux qui roulent à 70 dès la première goutte. Boire ou conduire, il faut choisir mais là c’est de l’eau nom d’un petit bonhomme en mousse (pardon si je vous l’ai mis en tête) !

Sans parler des éléphants de mer perdus dans la rivière de l’autoroute. Ceux-là adorent déboîter pour doubler un autre pachyderme encore plus lent. Bien sûr, c’est plus drôle si c’est à la dernière seconde, juste devant votre nez ! Encore plus drôle si il y a 20cm d’eau sur la route !

Du coup, c’est parti pour le butterfly looping, le triple loutz piqué, le tonneau en direct live.

Ah la la, c’est génial l’A4… Quelle aventure tous les jours !

NB :
Ce post étant largement en retard sur son planning de publication, je vous prie de bien vouloir m’excuser pour tout décalage entre le temps qu’il fait ces jours-ci (pourri-bof) et le temps décrit ci-dessus. Promis, je bloguerai plus régulièrement.

* et ** : Aujourd’hui j’invente des mots. Collez le suffixe « pathe » à un mot pour lui donner le nom d’une maladie mentale. Manageopathe, chronopathe, boulotpathe. Télépathe.

Route d’hiver (l'aller)

Matin. Hiver. Brume. Froid. Pas réveillé.

La voiture démarre et prend la route presque toute seule. Heureusement, car la brume envahit tout, gomme tout. A droite, à gauche, ne ressortent que les panneaux réfléchissants. Interdiction de tourner à droite. Interdiction de stationner. Vitesse limitée à 50 km/h. Sens unique. STOP. Feu rouge.

Enfin l'autoroute. Les panneaux disparaissent. Ne restent que les glissières à demi effacées. La brume est tenace. Opaque. La route s'allonge au fur et à mesure que les repères se perdent et que l'esprit se rendort, replonge dans ses propres limbes.

Etrangement, l'enfermement dans le néant fini par libérer l'esprit. Un autre univers se superpose à ma vision. Je me prends à rêver.

Devant, des lueurs se révèlent être les yeux de lucioles pachydermiques cheminant mollement. Derrières, des colonnes de scarabées hallucinés suivent le chemin lumineux laissé par leurs prédécesseurs.

Sur le côté, des silhouettes rabougries étendent leurs bras ramifiés vers un ciel qui n'existe pas.

A la faveur d'une colline, la brume prend une teinte dorée. Soudain le monde luit. Un coin de brume particulièrement lumineux suggère que le soleil n'est pas si loin. Les arbres à vent tentent de chasser la brume. Au pied de la colline, retour à la crasse grisâtre et moite pour encore quelques kilomètres.

Arrivé en haut d'une nouvelle éminence pas grise, le brouillard se déchire et révèle le ciel. Soudain le monde est bleu. L'horizon semble tenter de contenir une mer immaculée de nuages mouvants. Mon esprit vacille devant tant d'ouverture, de liberté. Que c'est loin le ciel !

Dernière plongée sous le ciel. Retour en ville et aux interdits, aux obligations. Aux piétons. Enfin la destination. Arrêt du moteur. J'ouvre la porte, presque en poussant la brume. Qu'est-ce qui m'attend sur ce chemin qui reste à pied ?